56,3 im Schatten by Unknown

Autor:Unknown
Die sprache: deu
Format: epub
veröffentlicht: 2013-07-03T16:00:00+00:00

Herzloser Herzbube

Jetzt, wo der Biermösel die meisten Mitglieder der Familie Schwein im Walde hat kennenlernen dürfen, fehlt ihm eigentlich nur noch der verzweifelte Ehegatte, und da ist er auch schon!

Während der nächtlichen Heimfahrt vom Eichenwaldmassaker springt er dem Biermösel in die Räder seiner Fips hinein, mit einer Angelrute in der Hand und ein paar Fliegen zum Fischen im Kübelchen, weinend wie eine räudige Squaw, allerdings nur solange seine Tränen reichen, denn auch er – Schwächling! – ist schon komplett entwässert. Dass er den verweichlichten Jean-Baptiste de Schonsondamur-Vogelschiss mit seinen gewaltigen Hauern aufgespießt hätte, bevor der mit seiner Gattin auf einem Waffenrad entfliehen hätte können, dafür hat es bei ihm kräftemäßig jedenfalls nicht mehr gereicht.

Der Biermösel überschlägt sich ein paarmal, dann kommt er zerdeppert auf dem glühenden Asphalt zu liegen und auf ihm drauf der Eber. Der erfahrene Ermittler im Biermösel spürt sofort, dass der Gehörnte mit ihm reden will, über das schreckliche Unglück mit den Weibern, das ihm widerfahren ist und von dem der Biermösel Zeuge war. Aber nachdem er ihn über den Sachverhalt aufgeklärt und ihm ein paar tröstende Worte gespendet hat („Ich hab sie beide erledigt! – Die Sau war es nicht wert!“), befreit er sich von dem Waschlappen, indem er ihm den Schweineleberhaken verpasst, der ihn dann oben am Himmelszelt ein paar Sterne mehr sehen lässt, als so eine brennend heiße Vollmondnacht normalerweise zu bieten hat, und weiter geht die nächtliche Reise.

Genügt es nicht, dass ihm die eigene Mutti mit einem Franzosen davongerannt ist, fragt er sich mit geballter Faust, während er sich langsam in eine Streubombe verwandelt. Muss ihm jetzt auch noch die anvisierte Grillsau mit einem Franzosen davonrennen? Wie viel Demütigung kann der Mensch ertragen, bevor er zur alles zerstörenden Terrormaschine wird?

Das fragt sich der Biermösel schon beizeiten.

Körperlich könnten die Voraussetzungen für einen vernichtenden Schlag gegen alles und jeden nicht günstiger sein als jetzt. Er ist zum Zerreißen gespannt, wie der Stier in der Arena schabt er zornig im Sand. Als denjenigen aus dem Trottelvolk, der sich gegen die Herrschaft der Tribune auf die Füße gestellt hat, soll ihn die sterbende Welt in Erinnerung behalten.

Der Biermösel könnte jetzt natürlich kindisch sein und auch einfach Plakatwände umwerfen und dann anmalen, wie er das auf der Heimfahrt durch die Straße der Sieger immer wieder gesehen hat. Aber sollen die mutmaßlichen Rotzbuben ruhig weiterhin ihre Malstifte in die Hand nehmen und dem Chef vom Ganzen Hasenzähne aufmalen oder Schweinsohren, er selbst hat andere Pläne. Die heißen Wüstenwinde, die er bereits auf die Reise geschickt hat, die Feuerwalzen, die schon über die Erde rollen bis weit hinter die Pyrenäen, werden ein laues Mailüfterl gewesen sein gegen die Flächenbrände, die er noch zu entfachen gedenkt –

Feuer, zieh mit mir!

Bevor der Biermösel losschlagen kann, muss er freilich erst noch ins Gewand des Terroristen hineinhüpfen und sich Brandmale des Terrors in den Arsch brennen lassen, die ihn als solchen erkennbar machen.

Während der Sommermonate aber, wenn die Sommerfrischler und Tagestouristen mit ihrer Erlebnisgier das Land überschwemmen, hält die Roswitha das Wirtshaus immer geschlossen, weil es bei ihr normalerweise nichts zu erleben gibt.

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